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Transcript
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Dez e cuarto da noite. Prepárome para saír a unha nova xornada
de traballo e o medo comeza a galopar descontrolado no meu peito
coma se fose un cabalo salvaxe. Boto unha ollada á foto da miña filla
para recordarme que todo isto é por ela e que teño que ter forzas para
sacala adiante. Convénzome a min mesma de que non teño outra saída.
E o certo é que é verdade. Xa non teño outra saída. Coa miña idade xa
hai tempo que non me queren para traballar en ningures. Levo dous
anos vagando polas rúas dende que rematei os meus aforros e as
prestacións por desemprego. O meu marido abandonoume e fuxiu co
rabo entre as pernas. Fuxir... Iso era o que mellor sabía facer. E
deixarme na estacada cunha filla á que non tiña qué darlle de comer.
Pinto os meus beizos con carmín vermello e trato de tapar os
negróns que teño no ollo cun pouco de maquillaxe. A noite pasada un
cliente pasouse da raia. Cousas do oficio, xa se sabe Poño as botas
e o abrigo e xa estou preparada para saír á rúa. Preparada, o que se di
preparada... Nunca se está preparada para isto. Así que miro por última
vez a foto do meu tesouro e envíolle forzas coa esperanza de que sinta
dende a distancia o amor que o meu corazón alberga por ela. Deixo
atrás o cuarto que me serve como refuxio e saio ó frío da rúa, que bate
na miña pel espida, cravándose como finas agullas que me fan recordar
a dureza da vida que me tocou vivir.
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Pasa menos de media hora cando un coche para ó meu carón e
baixa a xanela do acompañante. Entro no coche e mentres o home se
dirixe a un lugar afastado trato de parar o tremor das miñas pernas, pero
o medo non mo permite. Ó chegar a un descampado, quito a roupa e
pasamos para os asentos de atrás. Pon o preservativo e comeza a
penetrarme, cada vez máis forte, e sinto como se miles de espadas
estivesen cravándose no meu corpo. Fico calada, mirando o teito do
coche e tratando de deixar a miña mente voar ben lonxe. Penso na miña
filla. Penso na miña familia. Penso nun cento de cousas que non
conseguen liberarme do peso da miña conciencia. Entón unha bágoa
esvara dentro de min, afundindo a pouca dignidade que me queda no
máis profundo da miña alma.
Cando termina e se aparta de min, limpo a súa suor do meu peito
espido, vístome rápido e pídolle os cartos, pero di que nada de cartos.
Entón sácame do coche dunha patada e arranca coma un lóstrego.
Quedo tirada no chan, vendo como se afasta, con bágoas nos ollos e
unha impotencia que parece afundirme na terra que lixa o meu vestido.
E o único que me queda son dúas cousas: a nada e o medo.
E. Mera
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El cielo no es el mismo sin tu luz
mi Cassiopea, falta un toque de color
en su profunda negrura.
Ni siquiera las Perseidas, con sus enormes colas rutilantes,
consiguen llenar el vacío que has dejado en la fría noche.
Los deseos que les piden los niños
ya no se cumplen, ni la luna soporta ya
el duro silencio de tu ausencia.
Pero no sufras más mi Cassiopea,
pues tus sueños traerán de vuelta tu inspiración olvidada,
y las deidades volverán a ver tu brillo adornando el negro azabache del universo.
Y en tu viaje de regreso,
no olvides darle un beso a Selenita, madre de las musas que iluminarán
el camino de vuelta a tu delicada belleza.
E. Mera
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Fiandeira dun soño xamais acadado tezo ganduxos no ar.
A urda quixera ser rexa, pero os fíos de luces e sombras
esvaécense entre os dedos como na area o mar.
Fiandeira dun soño inalcanzable
fuxo da escravitude dos sentimentos, envólvenme con fera insistencia,
non os podo dobregar.
Fiandeira dun soño iluso tezo un mundo xusto
onde a palabra liberdade ninguén poida tripar.
Son tan pouca cousa
que non confío no meu fiar.
Maxose
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Mi Dios del orgasmo son las mañanas de lluvia y frío en las que puedes disfrutar del calor de la cama mientras los brazos de la persona a la que quieres te abraza fuerte contra su pecho. Son los paseos a la mañana por una antigua calle empedrada, con un ligero olor a canela mientras el sol y la suave brisa acarician tu cara, con la música de fondo de un triste violín. Mi Dios del orgasmo son todas aquellas tardes en las que compartía un buen rato con mis amigos alrededor de una mesa llena de vasos vacíos, en las que los temas de conversación fluctuaban desde el origen del hombre hasta el nombre y apellido del Dios del Orgasmo correspondiente. Mi Dios del orgasmo es mi familia, con la que comparto mi vida, mi sangre y mi corazón. Porque aunque sean escasas las ocasiones en las que les demuestro lo que los quiero, los lazos que nos unen son tan fuertes que nada puedo romperlos. Mi Dios del orgasmo también fuiste tú Porque llegaste como una tormenta, como un vendaval a mi vida para llenarla de amor, de pasión y de toda la locura que esta cabeza racional puede ser capaz de dar. Mi Dios del orgasmo sois vosotras, porque soy esta persona gracias a vosotras, porque fue más impactante en mí vuestra presencia que el mejor de los orgasmos. Porque me enseñasteis una lista infinita de cosas y porque todas ellas me habéis dejado compartirlas con vosotras. Porque sé con tanta certeza que estos vínculos son eternos como las mareas en el océano, tan necesarios como la luz del sol, tan cómplices como las dos caras de la luna.
L. Crespo Dopico
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EL DIOS DEL ORGASMO
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Mi Dios del orgasmo son las mañanas de lluvia y frío en las que puedes disfrutar del calor de la cama mientras los brazos de la persona a la que quieres te abraza fuerte contra su pecho. Son los paseos a la mañana por una antigua calle empedrada, con un ligero olor a canela mientras el sol y la suave brisa acarician tu cara, con la música de fondo de un triste violín. Mi Dios del orgasmo son todas aquellas tardes en las que compartía un buen rato con mis amigos alrededor de una mesa llena de vasos vacíos, en las que los temas de conversación fluctuaban desde el origen del hombre hasta el nombre y apellido del Dios del Orgasmo correspondiente. Mi Dios del orgasmo es mi familia, con la que comparto mi vida, mi sangre y mi corazón. Porque aunque sean escasas las ocasiones en las que les demuestro lo que los quiero, los lazos que nos unen son tan fuertes que nada puedo romperlos. Mi Dios del orgasmo también fuiste tú Porque llegaste como una tormenta, como un vendaval a mi vida para llenarla de amor, de pasión y de toda la locura que esta cabeza racional puede ser capaz de dar. Mi Dios del orgasmo sois vosotras, porque soy esta persona gracias a vosotras, porque fue más impactante en mí vuestra presencia que el mejor de los orgasmos. Porque me enseñasteis una lista infinita de cosas y porque todas ellas me habéis dejado compartirlas con vosotras. Porque sé con tanta certeza que estos vínculos son eternos como las mareas en el océano, tan necesarios como la luz del sol, tan cómplices como las dos caras de la luna.
L. Crespo Dopico
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EL DIOS DEL ORGASMO
El cielo no es el mismo sin tu luz
mi Cassiopea, falta un toque de color
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Ni siquiera las Perseidas, con sus enormes colas rutilantes,
consiguen llenar el vacío que has dejado en la fría noche.
Los deseos que les piden los niños
ya no se cumplen, ni la luna soporta ya
el duro silencio de tu ausencia.
Pero no sufras más mi Cassiopea,
pues tus sueños traerán de vuelta tu inspiración olvidada,
y las deidades volverán a ver tu brillo adornando el negro azabache del universo.
Y en tu viaje de regreso,
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E. Mera
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Fiandeira dun soño iluso tezo un mundo xusto
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Cuando tenía 6 años, y las decisiones importantes en mi
vida aún las tomaba la imaginación, soñaba con volar. Recuerdo
aquellas tardes de verano, eternas y soleadas, cuando las vacaciones
duraban lo que ahora los inviernos, en las que después de comer veía
con mis hermanas El gran héroe americano en aquella televisión en
blanco y negro en la casa de mis abuelos. Al igual que Ralph, yo
ansiaba con dar tres pasos con firmeza y desafiar las leyes de la
gravedad suspendiéndome ligero en el aire para después perderme
entre las nubes.
En Puerto Cabello los niños bajan cada tarde de los
ranchitos y echan sus cometas a volar al aire incendiado y asfixiante del
Caribe. Cada cometa es un sueño. Resulta paradójico ver la estampa
de un cielo naranja cargado de sueños sobre un malecón que obliga a
tener los pies en la tierra a casi todos. Pero es en ese instante, en ese
breve jirón de la historia, cuando los niños vuelven a ser niños y
muestran al cielo su inocente y blanca dentadura mientras contemplan
cómo su cometa ondea en el viento. Y es ahí, cuando el reloj se detiene
y su cometa es esperanza, es alegría, es mañana, es volar. Muchas de
estas cometas mueren en el tendido eléctrico que atraviesa sin
conciencia la ciudad, como una enorme tela de araña que esconde la
terrible tragedia de robar sueños a quien no lo merece.
Mientras tanto, en su casa, su padre continúa tumbado con
una Polar Ice entre las manos. Sus uñas reflejan trabajo y sus ojos
resecos, soledad. Su mirada está perdida en un nubarrón y su
pensamiento centrado en la posibilidad de que descargue un nuevo
chubasco. Lleva horas allí sentado haciendo esfuerzos para aspirar
cada bocanada de un aire irrespirable, cargado de humedad y de
nostalgias, y harto ya de contemplar la sonrisa burlona del zancudo
que le pica por tercera vez en el tobillo. No sé si aquí la gente bebe
para olvidar o para recordar, porque fue en otro tiempo cuando
Venezuela vistió sus mejores galas para recibir a millones de personas
que perseguían un sueño. Un sueño cargado de ilusiones, de
proyectos y de empleos para todos.
A pocos kilómetros de distancia, en Cayo Sombrero, los
turistas beben agua de coco y disfrutan del paisaje mientras
contemplan la puesta de sol bajo una palmera y sueñan con playas
desiertas, hipotecas que se sublevan y pececitos de colores que
bucean bajo tu ropa. Y mientras todo esto sucede, en Caracas las
Torres del Silencio callan....por no soñar.
Cuando tenía 6 años, y las decisiones importantes en mi
vida aún las tomaba la imaginación, soñaba con volar. Recuerdo
aquellas tardes de verano, eternas y soleadas, cuando las vacaciones
duraban lo que ahora los inviernos, en las que después de comer veía
con mis hermanas El gran héroe americano en aquella televisión en
blanco y negro en la casa de mis abuelos. Al igual que Ralph, yo
ansiaba con dar tres pasos con firmeza y desafiar las leyes de la
gravedad suspendiéndome ligero en el aire para después perderme
entre las nubes.
En Puerto Cabello los niños bajan cada tarde de los
ranchitos y echan sus cometas a volar al aire incendiado y asfixiante del
Caribe. Cada cometa es un sueño. Resulta paradójico ver la estampa
de un cielo naranja cargado de sueños sobre un malecón que obliga a
tener los pies en la tierra a casi todos. Pero es en ese instante, en ese
breve jirón de la historia, cuando los niños vuelven a ser niños y
muestran al cielo su inocente y blanca dentadura mientras contemplan
cómo su cometa ondea en el viento. Y es ahí, cuando el reloj se detiene
y su cometa es esperanza, es alegría, es mañana, es volar. Muchas de
estas cometas mueren en el tendido eléctrico que atraviesa sin
conciencia la ciudad, como una enorme tela de araña que esconde la
terrible tragedia de robar sueños a quien no lo merece.
Mientras tanto, en su casa, su padre continúa tumbado con
una Polar Ice entre las manos. Sus uñas reflejan trabajo y sus ojos
resecos, soledad. Su mirada está perdida en un nubarrón y su
pensamiento centrado en la posibilidad de que descargue un nuevo
chubasco. Lleva horas allí sentado haciendo esfuerzos para aspirar
cada bocanada de un aire irrespirable, cargado de humedad y de
nostalgias, y harto ya de contemplar la sonrisa burlona del zancudo
que le pica por tercera vez en el tobillo. No sé si aquí la gente bebe
para olvidar o para recordar, porque fue en otro tiempo cuando
Venezuela vistió sus mejores galas para recibir a millones de personas
que perseguían un sueño. Un sueño cargado de ilusiones, de
proyectos y de empleos para todos.
A pocos kilómetros de distancia, en Cayo Sombrero, los
turistas beben agua de coco y disfrutan del paisaje mientras
contemplan la puesta de sol bajo una palmera y sueñan con playas
desiertas, hipotecas que se sublevan y pececitos de colores que
bucean bajo tu ropa. Y mientras todo esto sucede, en Caracas las
Torres del Silencio callan....por no soñar.
Pasa menos de media hora cando un coche para ó meu carón e
baixa a xanela do acompañante. Entro no coche e mentres o home se
dirixe a un lugar afastado trato de parar o tremor das miñas pernas, pero
o medo non mo permite. Ó chegar a un descampado, quito a roupa e
pasamos para os asentos de atrás. Pon o preservativo e comeza a
penetrarme, cada vez máis forte, e sinto como se miles de espadas
estivesen cravándose no meu corpo. Fico calada, mirando o teito do
coche e tratando de deixar a miña mente voar ben lonxe. Penso na miña
filla. Penso na miña familia. Penso nun cento de cousas que non
conseguen liberarme do peso da miña conciencia. Entón unha bágoa
esvara dentro de min, afundindo a pouca dignidade que me queda no
máis profundo da miña alma.
Cando termina e se aparta de min, limpo a súa suor do meu peito
espido, vístome rápido e pídolle os cartos, pero di que nada de cartos.
Entón sácame do coche dunha patada e arranca coma un lóstrego.
Quedo tirada no chan, vendo como se afasta, con bágoas nos ollos e
unha impotencia que parece afundirme na terra que lixa o meu vestido.
E o único que me queda son dúas cousas: a nada e o medo.
E. Mera
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Dez e cuarto da noite. Prepárome para saír a unha nova xornada
de traballo e o medo comeza a galopar descontrolado no meu peito
coma se fose un cabalo salvaxe. Boto unha ollada á foto da miña filla
para recordarme que todo isto é por ela e que teño que ter forzas para
sacala adiante. Convénzome a min mesma de que non teño outra saída.
E o certo é que é verdade. Xa non teño outra saída. Coa miña idade xa
hai tempo que non me queren para traballar en ningures. Levo dous
anos vagando polas rúas dende que rematei os meus aforros e as
prestacións por desemprego. O meu marido abandonoume e fuxiu co
rabo entre as pernas. Fuxir... Iso era o que mellor sabía facer. E
deixarme na estacada cunha filla á que non tiña qué darlle de comer.
Pinto os meus beizos con carmín vermello e trato de tapar os
negróns que teño no ollo cun pouco de maquillaxe. A noite pasada un
cliente pasouse da raia. Cousas do oficio, xa se sabe Poño as botas
e o abrigo e xa estou preparada para saír á rúa. Preparada, o que se di
preparada... Nunca se está preparada para isto. Así que miro por última
vez a foto do meu tesouro e envíolle forzas coa esperanza de que sinta
dende a distancia o amor que o meu corazón alberga por ela. Deixo
atrás o cuarto que me serve como refuxio e saio ó frío da rúa, que bate
na miña pel espida, cravándose como finas agullas que me fan recordar
a dureza da vida que me tocou vivir.
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