Matryoshka - Lorena del Hierro

MATRYOSHKALorena del Hierro

MATRYOSHKA

Inmóvil como una MATRYOSHKA de madera sola comienza el descenso bajo la piel. Así comienza el poema que da título a este poemario; así el camino que me llevó a escribirlo. La matryoshka, inmóvil, se abre la primera piel en el origen de un desangre a deshoras, en una operación en quirófano urbano, nocturna, insomne; se abre la primera piel en una mujer que no es más que muchas mujeres de la misma madera, iguales pero diferentes todas. Matryoshka es el resultado de un trabajo de disección llevado a cabo a lo largo de tres años, el desenlace de una operación solitaria que trata de ir sacando a jirones la piel, esa que duele, y que termina resultando ser una autopsia emocional que llega hasta las vísceras, hasta el mismo punto donde el estómago se hace hambre. Así encontramos cómo, desde un sofá y con la única compañía del manido sonido del teclado, una mujer abre sus capas en esa intensa búsqueda. Cómo, a partir de las doce de la noche, una turbia cenicienta destapa la realidad interna y encuentra, primero a su huérfana, una niña que mira raro, un largo viaje en tren, fotogramas en blanco y negro, ventanillas, huida y maletas; cómo la huérfana se abre, y encuentra soledad, desarraigo, voces externas, una urbe insolentemente lejana que ríe desde un balcón a la una de la madrugada.

Y es la noche, y una mujer fuma dudas, y fuma, y duda si entrar a la sangre, si abrir más y más, si mancharse de rojo las manos, si abrazar al caníbal que llora desde el grafitti del solar que habita sus tripas. Y es entonces cuando la melancolía se impone a la fuerza, cuando la mujer rabia despierta desnuda en la cuarta capa.

Cuesta arriba una mujer en el extremo del trayecto, en el clímax de esa especie de viaje iniciático se encuentra muñeca, última maciza y burlona que lo único que sabe es que ha salido viva.

Lorena del Hierro

MATRYOSHKALorena del Hierro

“El Poeta es un príncipe, gran señor de las nubes,cuya casa es el viento, que no teme al arquero;

desterrado en el suelo entre el vil griterío,sus dos alas gigantes no le dejan andar.”

Del poema El albatros

CHARLES BAUDELAIRE

Para Rous,por deshollinar mi voz.

Es la ciudad y anochece, y va en la mano de una mujer una vieja maleta de ruedas, zigzaguea por el agrio amarillo que una farola dibuja en el traquetreo de una sombra que viaja cosida a la mano, al destino, a unas vías de tren recogiendo los pasos de una mujer sola. Y camina ya largo la maleta, no, digo, la mujer con maleta de ruedas pintando una línea amarilla, rabiando de frío apretando los labios mordiendo por dentro la boca escocida de tanto murmurar dudas. Y atrás quedaron los gritos, los niños espantando mendigos y palomas, atrás quedaron las preguntas escritas en un pétalo de una mariposa en el hombro, atrás las personas y las casas las cadenas con delantal y el mimbre, como si aniquilara al reloj un paisaje de tren a través de una ventanilla.

Mujer con maleta

I. Orfandad

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Y se van, se van los molinos de viento los fantasmas blancos de papel sacudiendo sonrisas, tierra y cielo tras el cristal a la velocidad de una burbuja. Es la ciudad y anochece, anochece sobre las caderas de una mujer que camina, y rompe el silencio la agonía de unas ruedas sobre la acera, el traqueteo del tren recorriendo la garganta de una muda... Camina sola una mujer con maleta triste en la mano derecha.

I. Orfandad I. Orfandad

Ausencia

I. Orfandad

Sufriendo la ausencia de un beso robado a la distancia corta, de una palabra no escuchada de una silueta que emerge en sombra del centro del pecho.Sufriendo el silencio del anonimato de las idénticas gotas que resbalan sobre los párpados del centinela dormido, callando lo que no está escrito lamiendo la boca del animal que aguarda tras el tronco del muerto, tiñendo de sangre mi pelo y rompiendo en raíces las vísceras de una perra.

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De la infancia solo sé de un pájaro herido, de costillas temblorosas golpeando las falanges de una niña, de la infancia es una boca abierta una bofetada en el envés del alma, un camino sin relieve sobre las mazmorras del hígado. De la infancia es un collage de revistas en las transfusiones de una virgen, los colores malva y miedo en el pasillo, los secretos encogidos en las noches de los puños y es el grueso de una manta lo que calla la cisterna, de la infancia son los ojos paseando las narices de un adulto gélido a la llama del colchón que mortifica. De la infancia no sé más que verde hierba en las nalgas del sol, puzzles desmontados y una mantis en la rama de mentiras de pinocho, es de infancia la matriz de un bocadillo pariendo en plata y sed las dos caras de la luna.

Collage de adulto


Una mujer habla sobre la tapia, un hogar de huérfanos levanta los brazos y sólo la luz analiza su vértigo, las piernas enloquecen y se frena el aire sobre la boca de la mujer y los niños abajo juegan, pelean por un camión de bomberos amarillo óxido de lucha y de mocos y de humedad en las manos. Una mujer calumnia, tres soldados sellan con cemento las plantas de sus pies, abandonan al animal

otro huérfano. Una mujer y la tortura de un ladrillo sobre la mesa, el mantel de cuadros y esa señora harta de lágrimas de cebolla. Una mujer enhebra sombras, dudas, se tumba sobre la arena de la playa, calcifica los pensamientos y se duerme, mientras, los ojos, encierran la edad de los nueve y los gritos de otros niños, el sonido de las palas juegay el mar mece la mejilla contra el sol. Una mujer planea, cuatro techos sobre el mundo que parte las alas, un tendido eléctrico y cae desmembrada sobre el asfalto, escenario del teatro que llamábamos cielo.

Escenarios

I. Orfandad

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La noche es el lunar gris que alberga la espalda,es la última calada en el rincón del moribundo,la textura de un alfiler perdidoentre las vetas del mármol. La noche es el amago de la saliva,manida gota de lluvia tras los cristales, el terror diminuto sobre la almohadade incienso metalizado en bruma,es la punta del puñal del asesino que aguarda tras el hombro. La noche es el gemido de una cisterna a deshoras,el sangrado de una virgen,el oficio cuentagotas de un grifo impertinente,es la noche una tísica errata al pie de un sueño.

Es la noche


Una loba aúlla serenatas en tiempos de guerra

I. Orfandad

Una loba da vueltas en torno a una hoguera, sus pasos regulares, enfermizos, armonizan el vacío ese silencio que da la oscuridad. Una loba huele, vacila, levanta el hocico y revienta en la intimidad a la luna, mira fijo y dilata las pupilas al máximo, caza su propia respiración.

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Tocan las doce de la noche, una mujer desviste sus andanzas al borde de una cama, caen de golpe las voluntades y con lo poco que le queda de fuerza enciende un cigarro, entorna los ojos y saca el bisturí entre las sábanas. La disección comienza, primero el disfraz segundo la piel tercero una niña pequeña que no debe llorar aunque lo desee con fuerza. El acero tampoco alcanza hoy a llegar al fondo, es tarde, será cuestión de coserse otra vez y dormir y esperar a que lleguen de nuevo las doce disfrazada de turbia cenicienta.

Cenicienta

I. Orfandad II. Desarraigo

Tú, que cruzas la calle con un animal atropellado en el bolsillo con la máscara de verdugo cosida al antebrazo, de demonio encajando bolillos de rutina bajo la mesa, tú, que desarmas la cintura de una decisión cabalgando en un borrico de culo gordo, lento como un almanaque, que barajas las direcciones aparejador borracho de tinta, que calumnias que en voz baja que sigues…. Tú, que cruzas la calle y cruzas de trabajo y cruzas tu obsesión de asesinar animales domésticos, que cruzas todo lo larga que es la luna acostada, dime adónde vas, hacia dónde diriges el vuelo de tus alas rotas, hacia dónde tus pisadas, matarife de mascotas suicida putero y único ahorcado en el luminoso del número catorce de la avenida... Abre los ojos, ¿imaginas lo difícil de ser inválido y no saber dónde estás?

Imagina

II. Desarraigo

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Noche tranquila, motores de fantasmas componen la versión original de una nueva película,la canción de un largometraje a cámara rápida.Motores de coche invaden la atmósfera, la respiración de la casa que habitas,uno arranca,parece que va a marchar soloporque a estas horas ya no existen las personas.,y te recuerdas sabueso de una prosa que no llega,de un poema o una palabra que no es más que tu propia soledad enfundada y sin nombre.Y ahora es,desnuda de vida urbana cuando tiemblas,te sientas frente a la cámara para intentar desquiciar de nuevotus propias entrañas bailando en cada letra,paseando tu palo de ciego por los rincones más sucios del mundo,y ya no buscas,tan sólo planeas situándote entre una mera espectadoray la voz que desangra una noche.

Versión original

II. Desarraigo

De salitre se ha teñido el metal de la niña bicicleta, los pedales que apresuran el canto de baldosas, el círculo animal dibujado en la piel, de salitre perlas en salmuera líquida macerando pechos, metal vicioso del carmín en las pestañas, sangran las voces del extremo de una falda y pedales urgentes replican salmos, labios salitre apuran un rubio y escupen el humo por las tibias.

Sed

II. Desarraigo

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II. Desarraigo

Sueños son figuras cotidianas embadurnadas en betún soplando castillos de humo, merodeadores declamando ebrios en un solar urbano, termitas recorriendo la garganta del gato persa, un sonámbulo desnudo a la puerta del wc woman. Sueños son recortables, surtidos de marionetas pudriéndose de polvo en un estante equivocado, carreteras que no terminan en stop, voayers palideciendo un invierno y sobre el metal de la ventana el hambre.

Sueños el endecasílabo que no suena, el viaje hasta el punto del planeta donde no hay gravedad que tira al fondo.

Esbozo de sueños

II. Desarraigo

No es posible haber perdido la grava de los bolsillos, no tener un cementerio de animales, un cielo y no es posible una mano cruzando los pasos de cavernícolas urbanos hacia el suicidio, no es posible haber perdido la costumbre de sacar los piojos al pelo. No es posible caminar sin contar las suturas, cemento es lava bajo el blanco del paso de cebra, no es posible olvidar que hay grasa bajo los cuerpos, callar cuando se quiere hablar no espiar tras los zapatos rojos y una puerta, no es posible dejar de caminar descalzos y hacer las cosas una sola vez, mirar cuando no es posible construir palacios tristes dentro de una habitación.

Lejanía

II. Desarraigo

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Las palmeras se inclinan, los autos alineados duermen el motor de aquel discípulo,los brazos se asoman por la barandilla de una respiración. Se mira las manosy los dedos abarrotados de uñasque no terminan de salir por el orificio de las penas. La estampa le acongojale llena de disparos la cabeza,y comienza otra vezaquel movimiento extraño entre las sienesaquel bulliraquel despedazarse las articulacioneshasta quedar una sola,aquellas tiras de la piel que caenocultando para siempre al soldel enclavede las palmeras. Le gustan,le gustaría tener una de ellassimplemente para abanicar su infiernoy sudar a la serpiente de cabezas que se ha colgado de su frente.

Noche

II. Desarraigo

Las esquinas orinan el aburrimiento de los perros caniches y de humanos con pelos en la planta de los pies,rostros ambiguos se giran y el paso de cebra se abre en el centro de la piel ciudad,las cicatrices se suturan con los cables de la luz, y ya no existe ninguna mariposa viva...Robots que fingen dar órdenes conservan en formol el último excremento del hombre más viejo del censo,oxidan los pensamientos largos y escupen sobre los tréboles tornillos con forma de lágrima.Los grafittis gotean sangre y son engullidos por la piedra pared que fue su madre y las plantas carnívoras vomitan bulímicas litros de alquitrán sobre la acera.

Survival News

II. Desarraigo

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Mejilla derecha sobre párpado abierto, espalda del ausente entonando canción de cuna para un adulto que recuenta listas de muertos y de lluvia tras el cristal, y no se secan esta noche las estrellas, y las ruedas salpican en la frente cada cuatro segundos al que tumbado sobre mejilla sobre párpado derecho entreabierto no duerme, respira. Colchón del insomne, borregos enredados en las telarañas de un reloj de paredes entre sábanas a oscuras, y sólo arropa una luz en la ventana una cortina sobre el neumático ahogando el último ladrido. Urbe, noche, espejos sin reflejo.

Insomnio

II. Desarraigo

¿ Me perdonasque cuando todo me hierveuna estela de hielo se me esconda entre los labios, que amordace las palabras con escarcha me perdonasque esté seca de gemidos, que no aúlle ni siquiera por las noches cuando aúllan las estrellas,que entre terca en esos sueños que golpean a mi almohada y adormezca las ideas en pantanos desbordando los colchones. Me perdonas, que no me vuelva mientras camino tan derecha que doy miedo, tan derecha que ese temblor de hoja que es muy mío no se note. Me perdonas que no me abastezca de caricias,que salude a aquella anciana, servicial, que le ayude a cruzar y que no vea que las migas van cayendo del bolsillo. Me perdonas por lo altiva y militar por lo insolente de mi lengua afilando pupilas a las seis de la mañana,me perdonas,que no parpadee, que no respire,que mientras la nostalgia rebate voluntadescrezca un árbol negro dentro de mí ?

Árbol negro

III. Melancolía

Insomnio

II. Desarraigo

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La soledad huele a respiración quieta, a unos ojos entornados asomándose al balcón del edificio, a unos labios que rehuyen del carmín en el espejo, otra vez, la soledad huele a miedos reencarnados en dolores, a la palabra exacta que no brota del gaznate de la musa. La soledad huele a tierra y a su lenguaje crujiendo en vertical, al tachón número uno en un calendario de mesa, a gárgolas burlándose de la caverna del insomne. La soledad no duerme, habita en la entrevela de la sangre, tiene forma de guante que aprieta de cintura para arriba, el sabor de piel lejana que esconde entre gemidos un televisor en marcha, tiene forma de tortura que rasga el pulmón izquierdo de manera esquizofrénica, otra vez. La soledad es de noche todo el día, tose cuando no la ven es seca y hace lágrimas de cera, es la ausencia de sonidos cuatro paredes y una imagen para guardar en una retina opaca.

La soledad

III. Melancolía

A veces cuesta desviar el lagrimal hacia el lado de lo urgente y no avivar la sensación de frío, cuesta revolotear sobre la decisión de tropezar dos veces y no abrirse las venas con las cuerdas de un teclado, a veces cuesta callejear desde el colchón cada dos horas de sueño una pastilla para dormir con luz, cumplir el calendario intransigente de una hormona, descifrar el entresijo de palabras en un jardín zen y deshojar la margarita, a veces cuesta salir de unas manos de leche de burra domesticada en vano, adivinar un silencio, parir dos fonemas seguidos y en la pereza reconocer un circo triangular, a veces cuesta sacudir enteros contra las paredes sin turbar la punta de una pluma de paloma. A veces cuesta desviar el lagrimal hacia el lado de lo urgente y no avivar la sensación de frío...

Cuesta arriba

III. Melancolía

La soledad

III. Melancolía

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Nace de una cabeza tendida sobre la almohada frente sudando tu olor, de sueños enlazando una cortina en el vaho que riega el cristal, nace de aquel mar atando a las entrañas el vértice de la paciencia. Nace de la canción y el titubeo, de sombras vestidas en traje de domingo, de piernas cruzadas y un suelo hiriente, nacen voces repartiendo a diestro y siniestro mudez entre los rescoldos, de margaritas de corazón y terciopelo amarillo. Nace de un suspiro, de una vagancia en las letras, del negro sobre el fondo y blanco de una lengua que empuja los besos y emerge en eslabón y hierro sobre la nube. Nace y muere en una cabeza tendida sobre la almohada frente sudando tu olor.

Cadena de noche

III. Melancolía

Se acurruca en el lado izquierdo de la pelvis, notas quebradas para no enarbolar su furia, femenino el silencio, sombra redonda y el compás de unas caderas, dominador de espacios, reguero de puntos suspensivos sobre la piel, minutos estancados y las pupilas se dilatan.

Se acurruca,forma una paloma en el esófago, paréntesis de dureza contra el cristal, descalabro de una cantinela de lluvia, amasijo de latidos y el vaivén de un fantasma detrás, se acumula y es colapso de lunas, habitante de sombras en el envés de una tecla.

Rimel amarillo para la orquesta, juego de cábala tras el verso que no escupe todo su jugo, alimento del lagarto al sol, silencio es batiendo palmas la desnudez del grito en una silueta.

Silencio

III. Melancolía

Cadena de noche

III. Melancolía

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Esquizofrenia y noche, un hombre y su linterna buscan parir un puñado de palabras que identifiquen a la madre creadora del latido de la lírica, de las pinzas de tender coladas de ropa vieja. Luz semimuerta, unos folios aturdidos bailan locos, y unos ojos entornados cuentan lingüistas saltando una valla, griegos y romanos en la soberanía de la letra burlan al animal desquiciado que les ronda, tercera noche consecutiva buscando carroña. Amanece una mano llena de palabras enredadas entre las venas, el capullo de una rosa que no se abre ante la lengua del sabio, el círculo de un pez con la boca llena de colas.

Esquizofrenia lingual

III. Melancolía

La oscuridad es cómplice,y una mujer llena de cajones y anhelostraza el roce de una piel.Olvida las voluntades,deja al cielo el esfuerzo de la treguaen la saliva del ausente besando el aire. Un fragmento, una sombra,una foto de calle exhala la decadencia de una caja de pinturas dibujando una cama invadida por locos. Mejor no pensar,mejor no enjugar el rostro en flores que añoran un campo de abrazos recogiendo miedos.

Dibujo

III. Melancolía

Esquizofrenia lingual

III. Melancolía

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Vuelvo los ojos y la tierra quemada, la inmensidad y un reguero hojarasca que se aleja,irremediable, pasiva, todavía el humo, la ceniza se levanta cada vez que mis ojos vuelven, un pájaro lanza desde el cielo una flecha, el preludio de una canción. Vuelvo los ojos y veo la espalda de un árbol que separa las raíces del polvo retumbando el suelo. Vuelvo, y los ojos se hacen agrios, deshojan pétalos de la margarita que quedó,otro muerto, otra nostalgia más, adornar la estructura de un gigante pariendo un paisaje amarillo, cemento y noche, bruma, y no estás.

Vuelvo los ojos y el paisaje asolado, un duende burla el hilo rojo, una multitud quema las cortinas del cielo y el torso se desdibuja bajo el buitre que ronda los restos y extirpa babeando su propia inmundicia. Vuelvo la mirada, a mi lado un túnel y no te puedo tocar a través del cristal,vuelvo los ojos y me nutro sed de un terreno aniquilado.

Marcha

III. Melancolía

Yo me declaro mujer caballo de tu angostura, me declaro sangre, diástole de tu ritmo cavidad del arco. Yo me declaro capítulo de tu lengua, mujer en círculo caníbal del omóplato que te enfunda. Yo me declaro hormiga funeral de pan sobre el mantel, me declaro cirujano biliar del mundo mujer cirujano biliar yo me declaro reflejo, abatido doliente me declaro despojo… Yo me declaro amazona virgen oscura piedra bruta, me declaro zaguán de los pasos, mandolina sobre un colchón de cuerda. Yo me declaro vino, macero de la burbuja rojo y sangre me declaro, diástole de tu ritmo cavidad mujer caballo de tu angostura.

Yo me declaro

IV. Vísceras

Marcha

III. Melancolía

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Hay cadenas que no son hierro, son sangre y vísceras, unión de dos arterias en el punto donde el estómago se hace hambre. Hay cadenas que son lazos sin cierre, sin el óxido helado de una cavidad,que son nudos sofocantes arañando esófagos lavay venas manos y dedos entrelazados ahogando espíritus en el despertar y un catre.Hay cadenas que son tramas oscuras haciendo y deshaciendo trajes de moribundosen el preludio del cansancio,que relamen la próxima gota de sal y suben por la garganta retando la voluntad del maldito hasta alcanzar la boca.

... Y ahora sí hay hierro en la mirada óxido en la punta de la frente,y enloqueciendo de rabia en afán de querer respirar aleteay llega el torrente de agua salada y caencaen lágrimas sobre cadenas... ceguera de un animal.

Ceguera

IV. Vísceras

La luna sigue viva sobre el mástil, la luna late, es única luz de un pecho y hay lágrimas en estado de hibernación. Queda todo tan destruido y tan lejos, queda todo tan extraño como extirpar el órgano vital más grande y dejarlo desangrar sobre el alféizar de la casa de campo. Es cíclico, la luna está viva la luna sobre el cielo, la luna crece decrece se muere y rabiosa nace otra vez para ocupar su lugar en lo último. No es más extraño ni más sencillo ni más doloroso, es extirpar el órgano y dejarlo desangrar sobre el alféizar de la casa, paraíso con goteras en instantes concretos de techo.

Catarsis

IV. VíscerasIV. Vísceras

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Desde la madurez del paupérrimo sol, se incuba la sed entre los senos, el pensamiento del que lejano muerde el aire, del que con la fila primera de dientes arranca el tumor benigno que estalla en el cuerpo; tórax lleno de suspiro y sangre, marea que lleva el barco de derecha a izquierda, de izquierda a derecha de cada pecho, busca a tientas el dial de un pálpito ahogando con la almohada de matar su gemido. Correa de plumas colgando abanicos sortean las flechas del cálculo.Desde la invencible madurez de la ignorancia se incuba la sed de lenguas, el deseo de un puño que se cierra en la cintura, las teclas de un piano de carne y hueso salpicando la geografía de pecas.Desde el hambre, desde la invalidez del ansia, desde el vértice del edificio se extraña el final de unas extremidades marcadas por la dentadura de un caníbal.

Caen soldados todas las noches, caen soldados todas las noches y trituran con sus nalgas las fosas sin archivos.

Introspección y hambruna

IV. Vísceras

Las frentes sudan en la guarida de un sol que repta por los poros del cabello cuna de los suspiros. Jadean los nudillos, tropiezan los labios y un secreto se deshace bajo la llave de un lunar cerca de la boca, bajo el arranque de prendas en un baño de lenguas en mieles. Retorna el numeral de la caricia, buscan los besos la sal de lágrimas embrutecidas de carne y anochece, el pecho asoma en el cielo de una luna en la palabra de un pezón que se entrega a un pálpito cerrando sus ojos… Laten dos luciérnagas en oscuro.

Latido

IV. Vísceras

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Pisadas de fantasmas en un pasillo olvidado,cuadros de esqueletos de equinos cubren paredes empapeladas de cinismo,dos dedos imaginarios trazan alrededor de la comisura de la boca líneas en el punto donde emerge un llanto, manos sobre la cabeza, cuervos picoteando a una mujer desnudaangustia y grito mudo buscando el aire para respirar,al menos respirar mientras arranca fantasmas,piel y picos de un cuerpo ausente de sol. En la noche un espejo se llena de ojos, de líneas en la comisura de los labios y de una mujer escondiendo su existencia entre rodillas... Fantasmas vuelven planeando al pasillo, habitan sobre el marco de los cuadros cadáveresde equinos colgados sobre un árbol seco.

Angustia

IV. Vísceras

La mujer tiene el cerebro lleno de pólvora, granos que gravitan en la cornisa de sus cavidades, en el espacio reducido entre dos pálpitos. La mujer desgrana ansias y la pólvora penetra entre sus sienes, martillean los párpados, la noria gira sueños y un hombre que se aleja y es la niebla.

Hace frío, una noche y la mujer esconde sus pies en el útero caliente, mirada a la espalda del que circundó sus entrevelas, pólvora que confunde la niebla con el frío con el humo, unos labios torturados de neón, luces frotando los mitones de un mendigo, pidiendo una moneda para comenzar otra vez a morir. La mujer mendiga un sillón para recostar al muerto que transporta bajo el brazo, al fusil apuntando a un gigante de ventanas a la calle que cierra sus cortinas para siempre. La mujer atraviesa pisadas sin sombra, aprendices siluetas amparadas bajo la luz de una farola, y es la acera la que brilla, la que arde bajo el cráter, es la acera la pólvora del nervio que desangra la palabra equivocada.

Es muy tarde, alguien cabizbajo de mugre tiene el cerebro lleno de pólvora, granos que gravitan la cornisa de sus cavidades y penetran con olor circular a sangre de vientre. La mujer tiene sed, y esta noche la acera arde, bajo el neumático aúlla charcos de tristeza mientras los sueños caminan lejos.

Pólvora

IV. Vísceras

Angustia

IV. Vísceras

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Inmóvil como una matryoshka de madera sola comienza el descenso bajo la piel. Es la madre primera. La huérfana.

Bajo el oscuro rincón se abre la primera capa, una sonrisa forzada se pinta agridulce y recibe la sacudida de olvido. Es la madre segunda. La desarraigada.

Se abre lateral la enorme barriga y asoma un corazón sangrando coágulos con forma de navaja de media luna. Es la madre tercera. La visceral.

La sal empapa la cicatriz, un torrente de diminutas lágrimas heladas calcifica otra figura. Es la madre cuarta. La melancólica.

Una pequeña y maciza asoma sacando la lengua. Es la madre última. La puta.

Matryoshka

I. Orfandad- Mujer con maleta- Ausencia- Collage de adulto- Escenarios- Es la noche- Una loba aúlla serenatas en tiempos de guerra- CenicientaII. Desarraigo- Imagina- Versión original- Sed- Esbozo de sueños- Lejanías- Noche- Survival New- InsomnioIII. Melancolía- Árbol negro- La soledad- Cuesta arriba- Cadena de noche- Silencio- Esquizofrenia lingual- Dibujo- MarchaIV. Vísceras- Yo me declaro- Ceguera- Catarsis- Introspección y hambruna- Latido- Angustia- Pólvora

Matryoshka

Indice

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MATRYOSHKA

Lorena del Hierro (Valencia 1972). Nace por voluntad propia en Valencia la mañana de un 21 de Julio de 1972. Los dos primeros años de vida los dedica a agrandar su corazón llorando, un consejo de su abuela, por lo que pudiera venir. De naturaleza quieta y vacilante, la niña crece con la incertidumbre de si al final valió la pena haber salido de ese escenario que llamamos cielo. Opta por vivir y poner a madurar al sol su techo de estrellas. De esta manera, a partir de los diez, comienza a llenar de palabras su cabeza, mientras la víscera canalla se inundaba de todo lo demás. Hoy, la poesía es su tabla de salvación, el engranaje de esa vida que nunca consigue llegar a ser perfecta.

Dibujo de Aldo Alcota para MATRYOSHKA

Colección: Transfusiones.Directores de la colección “plaquetas”: Aldo Alcota y Guillermo Roqués.

MATRYOSHKA©Texto: Lorena del Hierro.©Diseño: Guillermo Roqués.©Dibujos: Aldo Alcota.©Maquetación: Guillermo Roqués.

©De esta edición: Transfusiones Plaqueta MATRYOSHKA.C/ Guardia Civil 22, esc 2 pta 33.46015 Valencia.e-mail: [email protected] de la propiedad intelectual. Número de solicitud: Primera edición: 2010

Ninguna parte de esta publicación, incluidos el diseño de la portada, las fotografías y las ilustraciones, puede ser reproducida, almacenada o transmitida en manera o medio alguno, sin permiso previo de los editores/autores.

Este libro fue impreso en Valencia en Junio 2010

Matryoshka - Lorena del Hierro

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