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Revista n.º 2 ESPACIO DEL POETA REVISTA LITERARIA DE HABLA HISPANA Enero 2011 Autora: Nora Corradetti
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ESPACIO DEL POETA Nº2

Mar 26, 2016

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serrano ruiz

Revista Literaria de Habla Hispana
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                   Revista    n.º  2  -­‐    ESPACIO  DEL  POETA                                                              REVISTA  LITERARIA  DE  HABLA  HISPANA                                                                                              Enero 2011                    

   Autora:  Nora  Corradetti                    

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CUANDO ME FUI  

Enciende  su  sermón  de  viento  una  resonancia  de  invierno  

que  abrasa  /  que  lame  /  que  desangra  la  cornisa  de  la  memoria.  

 Multiplicación  de  paciencia  /  su  corazón  

tejía  y  destejía  cálidas  entrañas  confinando  caminos  de  lana  

para  aquellos  duendes  en  crecimiento  para  este  latido  de  horizontes...  

 Abejas  sus  manos  panaleaban  siestas  /  sol  /  cartas  /  estufa...  El  pensamiento  era  un  credo  

o  un  remanso  escardador  de  promesas  trasmutador  de    ausencia.  

 La  imagino  allí  /  en  la  raíz  del  hogar  clavando  los  maderos  del  recuerdo  construyendo  la  ilusión  del  regreso  bebiendo  el  dolor  de  la  distancia.  

 La  imagino  así  /  remendando  anhelos  

amasando  huellas  resurgiendo  abrazos...  

 Ahora  comprendo  cómo  y    cuánto  /  

mi  madre  me  esperaba          

                                                                                                       BELKYS  LARCHER  DE  TEJEDA            

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      Donde Mueren Las palabras Con desespero Lleno de ilusión Por encontrarte Muchas veces creí haberte hallado Muchas veces lloré haber errado Mas... Volví de nuevo a la vida El corazón remendado Y Creí descubrirte Encontrarte Amarte Sentirme enamorado cuando nuevamente sólo fue soñarte Por fin creí hallarte Tu figura, tu alegría carácter, melancolía Todo en ti me lo decía MAS... Algo hay en mí que lo niega Que tortura este alma mía Somos dos almas gemelas que solo podrán unirse donde mueren las palabras

                                                                                                                               Rafael  Serrano  Ruiz        Madrid-­  España          

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EN LA CORNISA DEL TIEMPO Era una clara y gélida noche de invierno. Ella caminaba por la cornisa del tiempo.

Era el presente cuando la conocí; pero podría llevarme al pasado. Sí... adonde yo quisiera.

Podría... llevarme al Edén y deleitarme con el goce pasional de Adán y Eva. Podría avanzar un poco más. Entrar al “Arca de Noé”, y contemplar como se

abrían las cataratas del cielo, y mas tarde a la nueva tierra en el horizonte emerger. Podría... llevarme a las arenas del desierto, en esas interminables caravanas de camellos , cargadas de oro y especias.

Podría... ser un legionario Romano o inmiscuirme en el “caballo de Troya” para rescatar a la bella Helena.

Podría... ¡Cuantas cosas hacer esta acicalada dama francesa! También al futuro podría llevarme, ¡Sí..! saltando galaxias y quásares, a un lugar

donde no existe el tiempo. Las luces psicodélicas hicieron su juego, mientras sus ojos devoraban a toda la

multitud que bailaba en esa discoteca. En un pequeño disco de iridio, enclaustraba al mundo que se iba engullendo.

Detrás... quedaba oscuridad y silencio. ¡Habíamos quedado solos! y me había salvado de su treta, por haber sido su

aposento, mientras duró aquella escena. Fui sin quererlo cómplice de su chanza. Se llamaba “Madelaine” y dicen que su cuerpo, era tan solo “polvo de estrellas”; pero nunca pude saberlo. Cuando quise calmar con ella la sed del “eros...” ¡Se interpuso otro sueño!

Sergio Bravi – Cruz Alta – Córdoba - Argentina          

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De  un  personaje  enamorado  

 

 

 

 

No  encuentro   forma  de  mediar   la  proxemia  de  tus   laberintos,  si  de  pensarnos  en  

comunicación,  siempre  un  gesto  queda  a  medio  ejecutar.  Reconozco  cada  espacio  

en  el  que  nos  fundimos  tal  cual  amorfas  masas,  pero  no  puedo  reconocer  la  zona  en  

que   nos   diluimos   y   sin  más   reproches,   terminamos   deformándonos,   que   de   una  

dispar  amenaza,   terminaste  ganando  por  creerle  a   tus  enemigos.  Es  un  problema  

para  mí  ser  dominado.  

¿Qué   pasará   el   día   que   no   tengamos   más   esquemas   narrativos   por   donde  

rozarnos?  Sin  dudas  será  el   fin  de  nuestros  caminos  discursivos.  Por  el  momento  

me   alcanzan   algunas   actitudes   paralingüísticas   para   seguir   reconociendo   en   tus  

prosodias  el  sentido  emotivo  y  estilístico  que   te  pierde  cuando  de   la  blancura  de  

las  hojas  aparecen  los  colores  de  mi  rostro.  Si  estás  triste,  tu  emoción  se  dispone  a  

llenar  los  párrafos  de  comas  azules;  ahora,  cuando  una  energía  te  sucumbe,  no  hay  

forma  de  alcanzar  un  punto  y  a  parte  rojo.  Casi  ningún  estilo  te  define  en  el  punto  y  

coma  gris,  será  que  a  medias  astas  jamás  está  tu  carácter.    

¡Qué  competencia  la  del  escritor  recluido  en  las  inmediaciones  de  los  abismos!  El  

sentir  perderme  en   las  mímicas  de  tu  cuerpo  para  atravesar   la   letra  ruin  que  me  

crea  y  me  recrea,  el  placer  inabarcable  cuando  has  alcanzado  una  vivencia  kinésica  

y  luego  tus  interminables  horas  de  imaginación,  volando  para  alcanzar  el  fin  de  las  

palabras,  que  tal  cual  la  infamia,  se  ocultan  detrás  de  esquinas  rosadas.    

Pero  ¡vamos!  Seamos  sinceros.  Reconozcamos  algunos  méritos.  No  todo  ha  sido  tan  

significante,  habrá  habido  diez  o  quince  palabras  que  desde  las  colinas  caían  y  se  

agigantaban  tal  cual  bolas  de  nieve;  pero  si  no  pudiste  inventar  el  mejor  verso  fue  

por  falta  de  miradas  obscenas.  Has  aprendido  a  crear  la  imagen,  incluso  no  haces  

más   que   capturar   tu   punto   de   vista;   tu   linde   enemiga   es   la   sintaxis.   En   algo   nos  

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igualamos,  ya   lo  ves.  Tú,  un  des-­‐sintagmatizado,  yo,  una  paradigmática   fiera,  que  

un  día  mujer,  que  otro  día  hombre,  alguna  vez  mariposa,   la  mayoría  de   las  veces  

ave  de  rapiña.  

De   lo   amorfo   una   parte   ha   sido   victoriosa,   y   ha   sido   tu   significado.   Que   con   las  

ideas  has   llegado   lejos  y  me  alegro  por   tal  victoria;  yo  en  cambio,  he  conseguido  

vivir  y  morir  según  el  alcance  de  tus  obras  y  son  todos  ellos  los  que  me  habitan,  me  

dicen  cómo  debo  vivir,  qué  debo  hacer,  y  sin  dudas,  esto  no  es  más  que  una  mirada  

partidista  de  alguno  de  ellos,  que  te  hace  sentir  un  ídolo,  para  luego  convertirse  en  

tu  privilegiado  y  desvincularme  de  tu  arte.  Son  los  mismos  que  te  prometen  nuevas  

narraciones,   y   generan   la   capacidad  de  hacerte   vivir   en   sus   ridículas   emociones;  

pero  más   allá   de   todos   esos   intrusos   que   intentan   boicotearte   para   que   vos  me  

olvides,  no  podrán  borrarme  nunca,  incluso  siento  el  deseo  de  alzar  la  voz  aunque  

luego  en  el  próximo  cuento  me  toque  la  cárcel.  Yo  seguiré  infinitamente  presente  

en   algunas   de   esas   páginas   que   aún   no   habrás   escrito,   volveré   a   encontrarte   en  

cada  memoria  que  al  despertar  recuerdes  con  más  intensidad,  tal  vez  aquel  dolor  

nos  una  para  siempre  o  tal  vez  sea  aquel  laberinto  recóndito  en  donde  nos  hemos  

encontrado  un  otoño  revolucionario  en  el  París  más  represivo  y  salvaje  de  finales  

de   los   sesenta.   No   habrá   personaje  más   enemigo   que   tu  mente,   todos   ellos,   ¡Oh  

narradores   infames,   querrán   borrarme   para   siempre!   por   eso   quiero  

desenmascarar   a   estos   nefasto   entrometidos   (omniscientes,   parciales,   o   aún   ese,  

mi   peor   enemigo,   el   poderoso   autodiegético)   que   quieren   acabar   con   nuestra  

historia;  pero  diles  que  se  oculten  cuando  a  mis  miradas  los  someta,  que  no  voy  a  

juzgarlos  con  palabras  sino  con  emociones,  les  haré  saber  qué  tristezas  soportarán  

al  morir,  producto  de  sus  ateísmos,  y  también  en  qué  peligros  habrán  sucumbido  al  

enfrentarse  a  mi  emoción,  porque  en  este  lujurioso  enamoramiento  sólo  entramos  

dos:  un  escritor  excéntrico  y  un  personaje  en  busca  de  su  amor.  

 

 

 

                                                                                                                     Eva  Wendel            Rosario  -­  Santa  Fe  -­  Argentina  

       

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        DETERMINACIÓN Estuve atrapada en un dilema. Fatigadas noches Silencio de infructuosas lágrimas. Mis instintos aletargados, al igual que las flores seguían la dirección de cualquier sol que se ofreciera. Debía abrir la puerta vedada. Algo había en su interior. Amarga cárcel guardando represiones. ¿Una tumba tal vez? Tienen los mausoleos más puertas que las casas. Mejor de piedra. Encontraría la llave. Debía conocer los simados enigmas de mi mente. Practiqué el conjuro de mi naturaleza combativa. Feroz torbellino generó mi determinación. Innata curiosidad que parió mil preguntas. ¿Qué hay detrás de lo visible? Agucé los sentidos hasta descubrir la esencia. Chirridos, rayos de luz horadando ventanas; gritos y llantos aturdiendo la noche. Osada, traspasé la puerta. Libre al fin, germinó la conciencia.                                                                                                         Ana Unhold La Plata-Buenos Aires- Argentina        

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“¿Dime  quién  eres?”    

Oye,  amigo,  escúchame  Borra  de  ti  las  lisonjas  

sin  sentido.    

Por    qué  tanta  tristeza  desparramas      

 ¿Es  ese  corazón  herido    

 por  cupido?  Ángel  que  engendró    un  amor  sin  ver  la  luz;  

   ya  es  perdido.    

Sonríe,  ¡tú  lo  sabes!  Curará  tu  alma  ensombrecida  

envuelta  en  secretos.    

Deja  que  extirpen  esa  tristeza.    

Quién  o  qué  te  quita    el  sueño  del  mundo  de  los  vivos.  

 ¡Dime  quién  eres!  

¡Porqué    te  escondes?,  ¿De  qué  huyes?  ¿De  la  vida?  

 ¿Es  tu  amor  tan  grande  que  dejó  huellas  y    

que  quieres    perderlo,  en  el  opaco  cosmos  de  las  sombras    y  el  olvido  

   

                                                                                                                                                                 A  un  amigo  muy  especial  llamado  “EGO”    

                                               Leiden  Roberta  Fontanini    Coronda  -­Santa  Fe  -­Argentina  

       

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                                                                                                 Encefalogato  

    Llegó  desesperada.  Era  de  noche,  yo  aguardaba  en  mi  consultorio  a  ese  paciente  que  siempre  me  pedía  el  último  turno  de  los  miércoles  y,  como  de  costumbre,  nunca  venía.  Hacía  lo  mismo  todas  las  semanas  y  eso  me  empezaba  a  poner  intranquilo.  Fue  justo  cuando  estaba  a  punto  de  fumarme  ese  último  armado,  antes  de  partir  hacia  mi  casa,  que  ella  golpeó  la  puerta  de  una  manera  un  tanto  violenta.  Apena  la  escuché,  me  paré  instantáneamente  y,  a  paso  largo  y  ligero,  me  dirigí  hacia  la  entrada.  Creyendo  que  se  trataba  de  aquel  muchacho  que  me  dejaba  plantado  religiosamente,  había  formulado  algunas  interpretaciones  sobre  su  problema  de  asistencia  que  seguramente  tornarían  inestable  a  su  fantasma,  desequilibrándolo.  Pero  no,  allí  estaba  ella,  parada  detrás  de  ese  umbral,  mirándome.     Era  realmente  escalofriante,  parecía  que  venía  de  otro  tiempo.  Vestía  una  especie  de  manta  toda  rasgada,  su  cabello  totalmente  despeinado,  y  un  aspecto  demacrado  que  dejaba  traslucir  su  falta  de  aseo  e  higiene.           -­‐¿Sí…?  ¿Qué  necesita?-­‐  dije  sin  saber  que  hacer  frente  a  semejante  personaje.     -­‐Ayuda…  necesito  ayuda,  doctor.-­‐  me  dijo  apenas,  con  un  hilo  de  voz.       Tengo  que  admitir  que  tuve  miedo.  La  mujer  era  bastante  joven,  pero  no  parecía  indefensa  e  inofensiva.  Y  aunque  su  imagen  transmitía  mucha  agresión  a  simple  vista,  sin  saber  porqué  razón,  la  hice  pasar.  Se  sentó  en  uno  de  los  sillones,  en  mi  escritorio,  y  yo  del  otro  lado,  frente  a  ella,  me  acomodé  en  mi  lugar.           -­‐Bueno,  dígame.-­‐  me  atreví  a  sugerirle.  Ella  solo  me  miraba  con  esos  preciosos  ojos  perdidos  en  otra  dimensión.       No  me  decía  nada.  Permaneció  en  silencio  un  rato  allí,  inmóvil,  hasta  que,  de  golpe,  gritó:       -­‐Miauuuuu…!!!-­‐  apoyando  sus  manos  todas  manchadas  con  pintura  seca  sobre  la  superficie  de  mi  escritorio.  Yo  no  podía  disimular  más  mis  nervios,  tocaba  mi  barba,  cruzaba  mis  piernas,  me  acomodaba  los  anteojos.-­‐  me  estoy  volviendo  loca,  doctor.-­‐  siguió  diciéndome,  mientras  me  miraba  fijo.-­‐…  veo  gatos  por  todas  partes,  por  todos  lados,  me  persiguen,  me  espían,  me  roban.  Ya  estoy  cansada  de  esto…  por  favor,  haga  algo!-­‐  me  suplicó.         Estaba  totalmente  desquiciada.  Realmente  me  costaba  mucho  mantenerme  objetivo,  ya  era  tarde  y  esta  muchachita  necesitaba  ser  tranquilizada.  Yo  no  estaba  en  condiciones  de  poder  hacer  absolutamente  nada.  Tenía  que  irse  y  volver  en  otro  momento,  de  otra  manera.       -­‐Lo  lamente  mucho,  señorita.-­‐  le  contesté  poniéndome  de  pie  e  invitándola  a  que  se  fuera.-­‐  ya  es  muy  tarde,  yo  no  puedo  ayudarla  ahora,  me  estaba  yendo  a  mi  casa.  Le  voy  a  pedir  que  se  fuera  y  que,  por  favor,  venga  en  otro  momento…  yo  ahora  le  doy  un  turno  para  otro  día…  

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  -­‐No,  doctor…-­‐  me  rogó  mientras  maullaba  de  manera  desenfrenada.-­‐…  ayúdeme.  Yo  sé  que  usted  puede  hacerlo!     -­‐Pero…-­‐  intenté    insistir.     -­‐Yo  soy  artista  plástica…-­‐  me  interrumpió.-­‐  Durante  muchísimo  tiempo  fui  reconocida  en  ese  ambiente  por  mis  obras,  pero  desde  hace  algunos  años  toda  mi  creatividad  se  vio  reducida  a  la  figura  de  los  gatos.-­‐  empezó  a  contarme  impaciente,  aun  en  contra  de  mi  voluntad  de  escucharla.  Tuve  que  sentarme,  iba  a  esperar  que  sola  decidiera  irse.  Era  escalofriante  oírla,  ya  que  mientras  hablaba,  entre  frase  y  frase,  se  le  colaba  algún  que  otro  “miau”.-­‐  Esculturas,  cuadros  y  dibujos  con  forma  de  gatos  son  las  únicas  cosas  que  puedo  hacer…,  y  que  de  hecho  hago  casi  compulsivamente…  no  puedo  parar.       No  pude  evitar  sentirme  interesado  por  lo  que  me  contaba.  Padecía  de  ideas  obsesivas  y  compulsiones  que  dominaban  su  vida.  Tenía  a  los  gatos  metidos  en  la  cabeza,  y  no  podía  sacarlos  allí.  Evidentemente  esto  le  traía  muchos  problemas,  fundamentalmente  en  relación  a  su  desempeño  artístico.  Así  que  seguí:       -­‐¿Recuerda  exactamente  el  momento  en  que  esto  comenzó  a  sucederle?-­‐  le  pregunté.     -­‐Si!-­‐  me  dijo.-­‐  fue  una  tarde  cuando…-­‐  y  en  ese  momento  se  interrumpió  su  discurso.  Se  tomó  la  cabeza    con  las  mugrientas  manos  mientras  su  cara  gesticulaba  un  desmesurado  dolor.       Me  había  quedado  callado  una  vez  más.  Sólo  la  observaba,  y  ella  se  retorcía  sobre  el  sillón  de  cuero  mientras  maullaba  como  una  gata  rabiosa.  De  repente  se  paró  y,  de  una  manera  descontrolada,  se  abalanzó  sobre  mi  inmensa  biblioteca  y  comenzó  a  golpearse  la  cabeza  contra  los  estantes.  Intenté  sujetarla  pero  no  pude,  estaba  frenética.  Inmediatamente  se  tiró  al  suelo,  comenzó  a  revolcarse,  y  la  sangre  le  brotaba  a  borbotones  de  los  cortes  y  lastimaduras  que  se  había  producido.  Odiosa,  fuera  de  sí,  se  presionaba  el  cráneo  con  la  punta  de  los  dedos  mientras  alternaba  con  golpes  en  el  piso  y  gritaba.  Su  desquicia  iba  creciendo,  se  ponía  cada  vez  más  violenta,  hasta  que  por  fin  terminó  su  crisis.  Llegando  a  un  punto  máximo  de  tensión,  después  vino  el  silencio.     Dio,  con  su  cabeza,  un  golpe  seco,  fuerte,  potente,  contra  el  parquet,  y  la  tapa  de  su  cráneo  se  desprendió,  rodando  hasta  donde  yo  estaba,  chocando  contra  uno  de  mis  zapatos.  Ya,  a  esa  altura,  no  entendía  nada  de  lo  que  había  sucedido.  Estaba  muerta,  ahí,  en  mi  consultorio,  donde  trabajaba  hacía  años.  Me  acerqué  al  cuerpo  con  un  poco  de  miedo,  y  asco  por  sobre  todas  las  cosas.  Algo  se  movía,  pero  no  sabía  qué  era.  Para  sorpresa  mía,  despacio,  lentamente  y  un  poco  asfixiados,  salieron  de  su  cavidad  encefálica,  de  su  caja  craneal,  y  cubiertos  con  un  poco  de  materia  gris,  uno  pequeños  gatos  color  negro.  Avanzaron  apenas  y  se  quedaron  quietos  acostado  sobre  el  suelo,  mientras  maullaban  tiernamente.     Los  tomé  en  mis  manos.  Estaban  hambrientos,  así  que  fui  a  la  cocina  y  busqué  un  poco  de  leche.  Después  de  un  rato  de  pensar  y  pensar,  lo  legré.  Había  comprendido  todo,  por  fin.  Freud  habló  mucho  de  ello.  La  terapia  fue  corta,  pero  eficaz:  ella  logró  sacarse  los  gatos  de  la  cabeza.                                                            Fernando  García    Cipolletti    Río  Negro-­Patagonia  -­Argentina  

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Hacia  la  cruz  del  sur  

Hacia  la  cruz  del  sur  

“compañero  del  alma”1  

a  brujularla  

hasta  encontrar  los  centros  

las  otras  y  los  otros  

si  el  sur  se  ombliga  

¿te  das  cuenta?  

al  norte  ya  no  hay  centro  del  mundo  

cambia  el  ombligo    

todo  es  según  el  punto  en  que  sitúas  

igual    que  en  el  amor  y  sus  lenguajes  

si  los  años  arriba  

o  si  abajo  

si  el  pesar  de  distancias  y  de  ausencias  

proa  hacia  las  cuatro  estrellas  

compañero  

hacia  los  cuatro  puntos  de  la  tierra  

a  remover  centralidades  en  los  mundos  

con  el  poema-­‐amor  con  la  palabra  

con  rotundez  de  árbol  y    de  piedra  

vientos  del  sur    

no  hay  otro  norte  

solo  sur  

palma  en  mi  palma  

vigilia  por  “el  rayo  que  no  cesa”2  

al  este  tu  mirada    

fecunda  colibríes  en  la  tierra.      

                                                                                 Lilí  Muñoz  Obeid    Nenquén-­  Patagonia  –Argentina      

                                                                                                               1 “Compañero del alma”, construcción de un verso del poema Elegía a Ramón Sijé, en El rayo que no cesa, de Miguel Hernández, enero de 1936. 2 “El rayo que no cesa”, título de uno de los poemarios de Miguel Hernández, enero de 1936.

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                                                                                                                                                         HUELLAS  

                 

Para  mis  amigas,    que  pulsan  mi  misma  voz  en  esos  días,  cuando    mi  boca  no  mastica  versos:  

   Hoy  late  tu  nombre  amigo  Huellas,  arcilla    sin  camino                                                                                      me  encauzan  Huellas  de  lápiz  y  ronda,    boina  marrón  Huellas,  frontera  de  infancia,  aula  y    mantra  en  la  mirada                                                                            para    reír  y  llorarnos.  A  veces  mi  pulso  de  versos  se  calla.    Si  en  mi  desencuentro  me  roza  tu  voz,  como  un  manso  eco                                                                            ahí    vuelvo  a  mi  arcilla,  amigo  Entonces    te  celebro  viajando  el  calendario  Ilusiones  recortadas,    huecos,  y  ahí  estás                                                            reparador  racimo,                                                          pie  de  mi  letra,  carnadura    que  fuiste  antes  de  mí,  antes  de  mi  verbo,                                                                                                        ya  estabas  vos,  amigo.                                                                                                                                                                        Diana  Luz  Bravi    Rosario  –Argentina              

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      La gota de agua De qué lejano cielo llegaste, ensombrecida en nubarrón opaco, grisáceo y agorero, de qué mar procediste, de qué espuma dormida corona de las olas en un vaivén eterno. Qué fontana escondida manó tu silenciosa rapsodia dolorida de eterno caminar, qué mano soñadora recogió caprichosa en su hueco dormido, tu cuerpo de cristal. En una inmensa sombra perdiste la conciencia de tu vivir alado, de tu ser inmortal, y cuando recobraste la bruma de tu esencia sentiste de tu seno la blancura glacial. El sol límpido y fuerte celoso en sus amores, arrebatóle al frío su orgulloso poder; bajo tu planta leve renacieron las flores Y el cáliz de una rosa fue tu lecho de ayer En rocío tornóse tu cristal armonioso y lágrima temblante en el rojo vergel, al mirarte la luna creyóte en tu reposo rara perla dormida, lágrima de mujer Maricruz Serrano Madrid- España                

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LUNA MALVINA Desde lo alto hilos de plata dibujaron los misterios de la noche. Un destello penetró en la trinchera y atisbó vio un soldado con ojos de niño espiando su belleza, es el mismo cielo de mi provincia, dijo una voz de nostalgia. Hay, luna inocente que no sabe de la vida que se arrebata. Solo puede prestar destellos plateados para un éxtasis talvez el último del soldado niño para que recuerde un verso de su amada, o una canción de cuna antes del estallido. Y lejos, lejos el temblor de una madre que tirita. Alto el azul, blanca la nieve, idilio ancestral del universo ofrecido a los hombres, también a los hombres que la belleza marchitan. El rugir del pájaro de acero estremece las voces agita las trincheras húmedas, agita las grietas mojadas. La guerra no es del soldado, la guerra es de otros. El soldado no sabe, solo le ordenan. El soldado no quiere la guerra, solo marcha al frente. Rugir del viento embravecido por la metralla, silencio oscuro suspendido en la espera, espera rota por el temblor del alma que tirita. Sombra de los tussac castigados por vientos y neviscas. Y lejos, lejos el temblor de un padre que tirita. Trincheras mojadas, gélidas grietas amparando la vida. Desprendido trozo del continente atado al mar que lo aferra. Oscura roca nevada que el mar socava. Rugir del pájaro de acero que vomita. Temblor de la nube, temblor del ave que tirita. La guerra no es del soldado, el soldado solo va al frente. Y cae, ahuecado su cuerpo sobre la nieve. Río rojo de sueños mojando la roca fría, pétalos púrpura pintan la blancura. Y alto, alto el temblor de la vida que tirita y se escapa de cara al cielo el solado sonríe y le recita a su amada. Cae la lluvia, son pétalos que se deslizan desgranados sobre tu piel, es el romance de tu piel con la fragancia, con la luz, es natural que así sea. Tengo labios sobre la piel resbalando en cristales y cada latido me dice, es natural que así sea, es natural ,porque la brisa ya es tibia, la brisa es tibia y los pája-ros anii-daaan.

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Pero allá lejos…lejos, el temblor de la entraña del continente que tirita y se desangra. Nelda del Cármen Lugrin Concordia-Entre Ríos- Argentina Adiós He de decir adiós a los silencios, esos silencios siniestrales donde sólo se escucha el aleteo de un ave que se aleja en busca del amparo de otros cielos, donde los soles más calientan, donde los amaneceres son más rojos, donde la plenitud del amor no duele, no duele tanto... no, no tanto como en este abismal letargo de horas cinceladas a cuchillo. Remontó el ave sin rumbo fijo, se va, se va, ya no regresa Y el clamor de una voz arrodillada se levanta, cae, se desliza... poco a poco se vuelve mutismo. Lucía Giaquinto Vitoria-Entre Ríos- Argentina

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                                                                                                                                               Yo soy la mujer

Para  todas  las  mujeres,  con  mi  afecto  grande,  porque  ellas  sostienen  el  mundo.  

Yo grabé las figuras en la pared de las cavernas Descueré a las bestias y curtí sus pieles Yo cocí la carne y la sequé para servirla en las noches frías del invierno Cosí con los tendones y agujas de sus huesos el calzado de los padres de mis hijos Los guerreros que me forzaron. Los valientes cazadores Los jefes de los clanes. Los chamanes. Los bufones Yo soy la mujer Yo limpié sus mocos y su semen Yo amamanté a sus bestias huérfanas. Y a las mías Yo mantuve vivo el fuego Amasé el barro de sus vasijas y las levanté, y las llené, y llené sus bocas y sus vientres Y lo seguí hasta las trincheras para coser su camisa y sus heridas Para llenar sus balas y secar sus ojos de la muerte Yo soy la mujer La esclava invisible La niña mutilada por elhombredelacuchillasucia La puta lapidada La bruja de la hoguera La loca amordazada La concubina Yo soy la mujer Nunca en mí Nunca mi dueña Siempre en otras manos mi destino Mi cuerpo Mi esperanza cercenada desde el centro Yo soy la mujer Yo caliento la cama de los hombres Yo madrugo para besar su frente a pesar de su silencio Y podría comprender su miradausentedegarrasdespiadadas pero no quiero No cerraré los ojos por más tiempo ni ofreceré mi cerviz otro milenio Viraré mi rumbo al sur de su camino No voy a restañarlo de más guerras Dejaré mi carga espesa de dolor y culpa y que la mar se lleve el pus del tiempo

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Yo soy la mujer Y con mis manos de tierra y miel amasaré las horas y el pan cada mañana Y un día cantaré                                                                                                                                                                  María  Gutiérrez    Las  Palmas-­Canarias-­España              

ARRIBA

…Arriba, abajo, Acostada, parada, Contra la pared, Adelante, atrás

¿En la oscuridad? ¿Entre las sábanas? ¿Atrás de una nube?

¿Entre el aire? Como viento, como mariposa,

Como lluvia, como noche. Se está volviendo confuso, tenso. El tiempo lucha contra nosotros

En una guerra disímil, Nos da vuelta y nos envuelve como marionetas.

¿Trepada hacia el cielo? ¿Enterrada en el miedo? Quiero volver a verte,

A sentirte, Percibir tu respiración, Que se penetre tu olor En mi ropa, en mi piel. Te hablaría del amor,

De las tristezas, del llanto, De la felicidad.

Mataría a las estrellas, secaría el mar Conquistaría los infiernos, los cielos

Por tenerte ahora, en este instante Que se muere…

Preséntate fantasma, humana, mujer Ante estos ojos turbios que te buscan y te llaman..

¡Al fin! Te engañé no me culpes,

No claves tu mirada en mí, No me juzgues…

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Soy sólo un jugador más... Pica te toca contar a vos.

Regina Cellino Rosario -Argentina                

  Algo Algo hay que me permite

amar sin esperanza,

sonreír sin rencores

al dueño de la herida y ser rama

agitada que besa en los labios

al viento que me arranca cada hoja

algo hay tan sencillo que pocos lo comprenden

en la entrega del río cuando cae en cascada

el fluir de miríadas de partículas niñas

que se abrazan y juegan y sonríen y aman

algo hay que no entiende

de silencios helados,

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algo,

hierro candente que perfora el letargo

en que mueren muñecas con el alma de trapo

que se pintan los ojos follan

ríen y luchan

por un hueco en el pozo y un pedazo de tumba

algo hay

en la tierra, en su húmedo vientre,

en la matriz podrida que abona este espanto, algo en la espina afilada de mis huesos

algo cierto

ancestral esencia de lo humano

y también está el miedo

a nombrarlo y matarlo

Mayte Sánchez Sempere -Madrid España                            

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   HAY PERSONAS QUE NO SE PUEDEN OLVIDAR

Hay personas que no se pueden olvidar…

Y olvidarte a ti es innegable, impostergable.

Es como olvidarme de la nada, del viento

Pero volteo al norte y te digo.

Es increíblemente necesario Recordarte,

saber que estas aquí conmigo

Volteo al sur y digo:

Esta oración va para el viento

porque parece que se lo estoy diciendo a la nada

Hay personas que no se pueden olvidar

y olvidarte a ti es imposible, inquebrantable

Gracias por haber venido a mi vida;

Venir a mi corazón,

gracias por estar conmigo

por hacerme feliz

Son incomprensibles los sonidos del corazón

Esta oración empecé haciéndosela a la nada

y termino saliendo para ti…

Alejandrina Elizabeth Arias Ramírez Autlan-Jalisco-México            

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La conquista  Se presta al paladar de mi boca el estigma verbal que ahorca el cuello del alma Sólo el vacío perece cuando la musicalidad de unos versos conquistan mis labios umbríos Y aquí estoy volátil, ciega y enamorada del estruendo rutilante que otros degustan                 ©Begoña M. Bermejo Guadalajara -España